A embestidas suaves y rosas, la
madrugada te iba poniendo nombres.
Es dulce, a través de las brumas ver nacer
espesos goterones de mermelada y sangre
que en curiosos islotes convierte el empedrado.

Las aguas más profundas no están en silencio.

Un sabor temprano de la muerte no es necesariamente una mala cosa.
Cuando duerman todos
saldré a la ventana.
Doce y media. Cómo ha pasado la hora.
La luna deja un cuchillo abandonado en el aire,
(Doce y media. Cómo han pasado los años.)
que siendo acecho de plomo quiere ser dolor de sangre.
He de morir de cosas así,
y todo cuanto po

demos hacer es seguir respirando.



Alberti, Baudelaire, Neruda, Rammstein, Bukowski, Machado, Kavafis, Lorca, Pizarnik e Ingrid Michaelson.




Esther